La déchirure de la lumière

N. Lygeros






La Lune pesait sur nos couleurs
comme une hache sur un cou.
La terre portait tous nos malheurs
comme une mère sans un sou.
Nous n’avions que notre histoire,
nous n’avions que notre mémoire.
Mais à présent où tout est sombre,
à présent où la pénombre
recouvre les croix de notre passé,
nous voyons désormais la lumière déchirée.







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