Dans le champ de fleurs,

à côté de l’herbe rouge,

tu avais placé ton chevalet

pour écrire la musique des couleurs.

Les arbres pointaient vers le ciel

sans pour autant géner la vue

sur le village accroché

au clocher des siècles.

Et maintenant l’unique trace

que nous possédons de toi

c’est ce curieux paysage

dans le mystérieux paysage rouge.