Dans le carmin d’une couleur inconnue

nous avons sombré sans réaliser

que c’était notre propre sang

que recherchaient les livres

de la bibliothèque sacrée.

Nous sortions à peine de l’absinthe

où nous avait emporté Vincent

et le désert de thym de Rimbaud

aussi nous fûmes saisis d’effroi

en apprenant la vérité de la fée.

C’était donc vrai tout cela,

ce n’était pas une légende

où le mauvais aloi n’avait sa place,

nous étions sur le bateau ivre,

assiégés toujours mais enfin libres.