Il avait commencé sa route au-dessus du Bosphore, près du point où il l’avait prévu le pont qui n’existait pas, car personne ne le croyait.
Au dessus de Sainte-Sophie existait une croix.
Là où les carrés touchent les couleurs.
Le noir et le blanc.
Le Pont Euxin et la Méditerranée.
Il avait volé des années pour trouver l’autre.
Au-delà du pont et des mers, il voulait le bateau.
Celui avec la croix.
Celui de Sainte-Marie.
Celui de Christophe.
Et le papillon devint un phénomène.
D’une rive à l’autre.
Qui l’aurait cru?
S’il n’avait pas vu l’attracteur.
Le système était dynamique.
Et maintenant loin de l’équilibre.
Il avait touché aussi le Maître.
C’était l’heure où il écrivait sur les cahiers.
Différentes notes.
Mais pas indifférentes.
Ainsi il vit la libellule aussi.
Sur la même feuille.
Mais elle ne s’envola pas.
Elle avait le poids de l’encre.
Et le papillon continua seul.
Mais toujours avec une pensée.