Qui aurait pu imaginer
le poids de trente-six notes
avant de voir cette portée invisible ?
Qui aurait pu concevoir
le final de la passion
avant de contempler l’ivoire désarmé ?
Et enfin qui aurait pu penser
l’immensité de la pierre
Avant d’apercevoir les pas suspendus de l’éclat ?
Si ce n’est toi, mon frère,
le fils de nos morts.