Il était une fois, à Noël,
une petite fille qui regardait la bibliothèque d’un Chevalier.
Il y avait des jours qu’elle ne l’avait vu et chaque fois qu’il lui manquait,
elle regardait attentivement ses précieux livres.
Même si elle ne savait pas tous les lire
parce que certains avaient d’étranges lettres
et d’autres, écrits dans d’autres langues,
elle les tenait toujours délicatement
après avoir senti leur couverture en cuir
comme s’ils étaient vivants.
En outre, c’était la mémoire vivante du Chevalier.
Et quand elle les ouvrait, elle admirait leurs encres
séculaires et passait ses doigts
sur les miniatures car elle sentait ainsi leur relief.
Elle avait appris à le faire avec les feuilles des forêts
pour vivre avec elles les écrits de la nature.
Mais maintenant, elle admirait les couleurs de l’histoire
et se demandait ce que le Chevalier lui dirait
de ce livre étrange.
Elle feuilleta quelques pages en attendant sa venue
et s’attarda sur l’une d’entre d’elles qui lui faisait une forte impression.
Elle essaya d’en voir les détails
mais ils restèrent incompréhensibles.
Elle s’endormit ainsi à côté de son petit trésor.